У души семь пятниц на неделе.
То поёт, то воет на луну.
Говорю: "Ну, что ты, в самом деле!
Я ль тебя не холю, не люблю!"
А душа уткнёт лицо в подушку.
И дрожит осиновым листом.
Я к врачу, то к рюмке, то в церквушку.
То монахом, то, блин, кобелём.
Я её прошу: "Шагай на волю!".
Я её молю: "Ну, дай поспать".
Но глаза смежу, едва закрою.
Начинает снова подвывать.
Господи, в какие стукнуть двери.
Сесть в какие нужно поезда.
Чтобы снова в доброе поверить.
Чтоб с душою ладить иногда.